作曲 : Conte
Eccoli li, lungo le strade,
Come a cercare segrete plaghe.
Le mogli a casa… sempre arrabbiate
Per qualche ora le hanno ripudiate;
Generalmente han sguardi buoni
Sovente ingenui e un po' da bambinoni
C'è sempre in loro un po'di dramma
A capirli è solo la loro mamma.
Pitori della domenica…
Eccoli lì, con gli occhi attenti,
A radunare di sé mille frammenti
Dispersi in giro per l'eternità
Da una particolare sensibilità…
-Oggi vien male questo celeste.
Ma no, è il ricordo delle tue,
Delle tue tempeste -
Céè sempre in loro un po'di scena
Di amore e morte è un'altalena.