La nuit, la pluie
Un ciel blafard que déchiquette
De flèches et de tours à jour la silhouette
D'une ville gothique éteinte au lointain gris
D'une ville gothique éteinte au lointain gris
La plaine, un gibet plein de pendus rabougris
Secoués par le bec avide des corneilles
Et dansant dans l'air noir des gigues nonpareilles
Tandis que leurs pieds sont la pâture des loups
Quelques buissons d'épine épars, et quelques houx
Dressant l'horreur de leur feuillage à droite, à gauche
Sur le fuligineux fouillis d'un fond d'ébauche
Et puis, autour de trois livides prisonniers qui vont pieds nus
Un gros de hauts pertuisaniers en marche, et leurs fers droits
Comme des fers de herse
Luisent à contresens
Des lances de l'averse