Si è sempre ad aspettare un cenno
Quando fingi vita dentro,
Gli istanti sono molti, tanti,
Ma a viverli si è sempre lenti;
Versi sciolti riecheggiano confusamente
E vecchi miti, distrutti ormai dall'indolenza.
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Divorati da un anelito
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Cristalli di visioni ardenti
S'infrangono in sogni vani,
E sconfinati campi spogli
Attendono cavalli bianchi...
Divorati dalla nebbia
Luci forano la bruma...
Balugina...
Pervenerunt...
Sumus nos heroes temporis
Qui virtutem habent non pro se.
Non voluntas habet terminum
Et in nobis timor non, non est
Et in nobis timor non es