作词 : Vincenzo Chiarella 作曲 : Andrea Rubino Fammi respirare ora Non chiedermi nemmeno l’ora Manca solo una mezz’ora alla mia ora, e allora? Cresciuto in fondo alla nazione tra belle persone, dove tutto va per tradizione, tra l’odio e l’amore, dove chi governa pubblica senza amministrazione Vivi felice ma non hai una conclusione Ah, ragazzi in strada per la criminalità ma chi ha un criminale in casa non esalta sta realtà Freestyle dentro un garage, cantare sopra i primi riff L’estate a fare il bagnino per pagarmi mix e beat Aperture al Cromie, stasera c’è Sven Vath, ho fumato così tanta weed che adesso non mi va Tavolate al Baratie, con panini al tonno, facciamo party stasera si, ma senza ritorno Sbagliato scuola, nella nautica non mi ci vedo, classe più violenta della zona, un forte credo Forse ho azzeccato qualcosa dopo ma non mi scordo chi sono Guarda l’alba, Enzo e Rici sopra la mia Polo Sofferto tanto senza sfoghi, non si vede? Mantenere la calma è sempre stato il mio mestiere Non so se ho amato davvero bo, chi lo sa bene Notti in bianco sempre stanco tra un bicchiere e le preghiere, chi lo sa Na vita al lido Marajà, chiuso per causa di qualcuno e di motivi che nessuno sa I miei che vanno altrove, il sacrificio pagherà Mi trovo adesso per la mia strada col nome TakeOne Fammi respirare ora Non chiedermi nemmeno l’ora Manca solo una mezz’ora alla mia ora, e allora? Guarda come stiamo messi tra ragazzi persi chi ha fatto dei soldi, chi vende le Pepsi Quanta confusione, dove siete diretti Verso un’altra casa, un sogno ad occhi aperti Una nuova Start-up (Start-up), una nuova Start-up (Start-up), una nuova Start-up (Start-up) Verso un’altra casa, un sogno ad occhi aperti Ei, parte la danza, trentatrè giri coi vinili degli anni novanta Ma guarda se ti giri fai un favore alla tua faccia Meglio se non gridi che la portinaia fra poco si affaccia Milano di notte la vivi come fosse nostra droga e mignotte, narici storte, il tuo portafoglio è una giostra Tutto quello che ho passato ancora s’avverte Mi presento con il niente, brutta razza sono i rapper, Yessioh man Quattro ragazzi dentro un Golf, direzione verso Nord, c’è lo stop, ci fermiamo o no? Pazzi come Bonham John, buste bianche sull’IPhone Cento Watt sulla cappotta e sette giri di Bourbon