Au-delà du brouillard c’est encore le brouillard,
dedans parfois je vois dans dix mille ans !
Au-delà du brouillard c’est encore le brouillard,
soudain je me souviens quand j’étais soleil levant.
Un vieux cerf s’étonne de me voir passer là
se demandant sans doute si je suis déjà mort,
d’autres temps d’autres lieux c’est un autre que moi
qu’il a croisé par là.
D’autres vents, d’autres dieux
silhouettes fantômes, hordes sauvages,
agonisant de n’avoir qu’une main à se tendre,
nulle trace dans le fleuve où j’ai nagé un jour avec femme,
où j’ai cru que l’amour était feu…
Oui mais feu notre amour
n’était que cendres au vent
et l’aube ne m’éclaire que des suppositions.
De silences en questions
on construit son empire,
et de châteaux de sable,
et de rives en dérives,
on dérive toujours,
on essaie d’être roi ;
on essaie d’être soi
de sourires en soupirs,
oui dans le lit des femmes
qu’on prend et qu’on oublie,
on s’oublie peu à peu
avant qu’on nous oublie.
On se croit loup des steppes
quand on n’est que brebis,
sans troupeau ni berger,
sans étoile,
halluciné ;
sur la route un vieil homme s’en va à la rencontre
d’un bien plus vieux que lui, et ce plus vieux c’est moi…
Ou peut-être toi !
Le vieil homme est assis sur un banc
il fume une danseuse,
je veux dire il fume une gitane,
comme on fume le temps,
je lui dis quelques mots.
Il me répond les siens,
on ne se comprend pas
mais nous faisons semblant,
tout en sachant tous deux
qu’en commun nous avons
la vielle dame en noir,
qui nous attend ?
Au-delà du brouillard c’est toujours le brouillard,
dedans parfois je crois que je suis soleil levant,
et mes rêves s’éteignent les uns après les autres
à chaque pas de plus,
c’est toujours un de moins
au-delà du brouillard, c’est toujours le brouillard !
Dedans parfois je vois dans dix mille ans !
Et je pense aux enfants de nos petits enfants,
que nous n’avons pas eus, mais qu’on aura demain
si j’avais mes vingt ans,
mais je n’ai pas d’enfant
et je n’ai plus vingt ans,
alors je marche seul
comme un vieux régiment
qui n’a plus de conquête,
quand on est au sommet
on ne peut que descendre
ou apprendre à voler
au-delà du brouillard !
Au-delà du brouillard,
sur la route un vieil homme
s’en va à la rencontre
d’un bien plus vieux que lui,
et ce pluvieux c’est moi.