Estamos de pie, muchachos, 
a la orilla del incendio que se quema 
en las mentiras de la generación, 
y la nave naufraga en los odios, 
por odiar, no más. 
Hoy es viernes de agosto, muchachos, 
y no hay luna en el azul de los futuros 
que vendrán a caminarnos por dentro 
de lo sucio que alimentamos, 
sin querer alimentar. 
Soy, somos, son y fueron... 
hay miles, y habrá cientos, 
que buscarán, ante todo 
en la calle o al final del recodo: 
lo que dá fuerzas, lo que aviva, 
y esa luz, quizás...