Du feines Täubchen, nur herein
O welche Marter, welche Pein!
Verloren ist dein Leben
Der Tod macht mich nicht beben
Nur meine Mutter dauert mich
Sie stirbt vor Gram ganz sicherlich
He, Sklaven, legt ihr Fesseln an
Mein Haß soll dich verderben!
O laß mich lieber sterben
Weil nichts, Barbar! dich rühren kann
Nun fort! Nun fort!
Laßt mich bei ihr allein
Wo bin ich woh?! wo mag ich sein?
Aha, da find’ ich Leute, gewagt; ich geh’ hinein
Schön Mädchen jung und rein
Viel weißer noch als Kreide
Hu – – das ist – der Teufel sicherlich
Hab Mitleid – verschone mich – Hu – Hu!