Zimmer 34 歌词

歌曲	Zimmer 34
歌手	Goethes Erben
专辑	Nichts Bleibt Wie Es War & Glasgarten
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	Grau in Grau - die
	Warteschleife im
	Hotel und das
	Hotel. Grau in
	Grau. In der
	Halle warten
	Menschen.
	Brauchen keine
	Münder, keine
	Augen. Uninteressierte glasige
	Blicke. Vergeistigt - farbenblind.
	Betretenes
	Schweigen.
	Kein Blick verfolgt mich.
	Keiner grüßt und kein
	Gast frägt.
	An der Rezeption gebe ich über eine
	Tastatur meinen
	Wunsch ein:
	Ein graues
	Zimmer ohne
	Frühstück.
	Ich zahle mit
	Plastik. Meine
	Hand entnimmt einem sich öffnenden
	Schubfach einen
	Schlüssel.
	Zimmer 34.
	Dritter Stock.
	Die zweite
	Tür links, oder war es rechts?
	Was stand eigentlich sonst noch auf dem
	Display, als meine
	Buchung bestätigt wurde?
	Sicher nichts
	Wichtiges.
	Der Drucker hätte es sicherlich ausgespuckt.
	Gleichzeitig mit dem
	Schlüssel.
	Meinem Schlüssel.
	Die Aluminiumtür des
	Aufzugs öffnet sich .
	Ich betrete den
	Fahrstuhl allein.
	Als einziger
	Gast. Die
	Unentschlossenen bleiben zurück.
	Sie sehen nicht.
	Sie sprechen nicht.
	Sie denken nicht.
	Machen keine
	Fehler. Zumindest glauben sie das.
	Der Fahrstuhl bewegt sich.
	Einen halben
	Gedanken weiter öffnet sich das
	Aluminium.
	Ein leerer
	Gang . Ich zähle die
	Schritte Eins
	Zwei Drei
	Vier Fünf...
	Leider in die falsche
	Richtung.
	Es hieß doch links.
	Fünf Schritte.
	Den Weg zurück.
	Mit zehn weiteren erreiche ich mein
	Zimmer. Nr. 34.
	Vor der Tür.
	Der Schlüssel...
	Hinter der
	Tür. Kein
	Teppich. Nur hellgraue
	Kacheln. An
	Boden und
	Wänden. Leicht zu reinigen.
	Der Raum ist viel zu grell.
	Unangenehm hell.
	Aber leicht zu reinigen.
	Neonlicht macht häßlich.
	Obwohl mich keiner sieht.
	Es macht unvorteilhaft.
	Es ist zu ehrlich.
	Das Neonlicht.
	Aber praktisch.
	Für das Reinigungspersonal.
	Kein Fenster.
	Kein Tageslicht.
	Kein Lebendlicht.
	Im Bad geht gar kein
	Licht. Im
	Spiegel sehe ich besser aus als befürchtet.
	Das Licht bleibt vor der
	Tür des Badezimmers.
	Die Wahrheit wartet ab.
	Verliert ihren
	Schrecken.
	Ich ziehe mich aus.
	Nehme ein
	Bad. Bis auf das warme
	Wasser fühle ich nichts.
	Wie angenehm
	Wieder im
	Zimmer. Die
	Wahrheit wartet.
	Lässt sich nicht verscheuchen.
	Ein Stuhl aus
	Plastik. Kein
	Tisch. Ein
	Bett mit Plastiklaken
	Keine Decke.
	Aber ein abwaschbares
	Kissen. Für
	Menschen die es bequem haben wollen.
	Typisch eingerichtet.
	Eben ein graues
	Zimmer ohne
	Frühstück.
	Ein dunkelgraues
	Telefon. Am
	Boden neben dem
	Bett. Für die
	Unentschlossenen.
	Von Außen nicht erreichbar.
	Daneben eine graue
	Schachtel.
	Es ist zu hell.
	Ich stelle mich auf den
	Plasikstuhl.
	Drehe zwei der drei
	Neonröhren aus der
	Halterung.
	Angenehmer.
	Aber bei weitem nicht gemütlich.
	Effektiv.
	Leicht zu reinigen.
	Ich setze mich auf den
	Stuhl. Schaue zum
	Telefon. Fixiere die
	Schachtel.
	Atme bewußt ein und aus.
	Blicke zurück auf einen
	Abschnitt
	Leben. Noch einmal bewußt erleben.
	Vielleicht auch genießen.
	Die Schachtel.
	Ich stehe auf. Öffne die
	Schachtel.
	Setze mich auf den
	Stuhl. Schlucke einen bunten
	Cocktail.
	Tabletten und
	Kapseln. Geschmacklos.
	Sie waren das einzige bunte in diesem
	Raum. In diesem
	Hotel. Die
	Wirkung färbt den
	Verstand.
	Sind Farben schön ?
	Machen sie
	Spaß? Ich warte während ich denke.
	Ich höre auf zu denken.
	Warte weiter.
	Der Raum wird größer.
	Grau schimmert grün.
	Ich werde unruhig.
	Kann meinen
	Herzschlag spüren.
	Die Unordnung in meinem
	Körper. Die
	Decke schimmert bläulich.
	Irgendwie angenehm.
	So blau. Der
	Raum verliert jede
	Form. Jede
	Wand, die
	Decke. Alles scheint zu leben.
	Meine Augen verirren sich.
	Ich schließe sie.
	Habe Probleme zu sitzen.
	Spüre keinen
	Stuhl. Keinen
	Boden. Keine
	Füße. Ich merke wie ich falle.
	Mein Kopf schlägt auf.
	Schmerzfrei.
	Der Boden ist doch noch anwesend.
	Aber nicht spürbar.
	Nicht für meinen
	Kopf. Mein
	Blut ist leuchtend
	Rot. Irgendwie künstlich.
	Leuchtend
	Rot. Leicht zu reinigen
	Geändert hat sich nichts

	Grau in Grau die
	Warteschleife im
	Hotel und das
	Hotel. Grau in
	Grau. In der
	Halle warten
	Menschen.
	Brauchen keine
	Mü nder, keine
	Augen. Uninteressierte glasige
	Blicke. Vergeistigt farbenblind.
	Betretenes
	Schweigen.
	Kein Blick verfolgt mich.
	Keiner grü t und kein
	Gast fr gt.
	An der Rezeption gebe ich ü ber eine
	Tastatur meinen
	Wunsch ein:
	Ein graues
	Zimmer ohne
	Frü hstü ck.
	Ich zahle mit
	Plastik. Meine
	Hand entnimmt einem sich ffnenden
	Schubfach einen
	Schlü ssel.
	Zimmer 34.
	Dritter Stock.
	Die zweite
	Tü r links, oder war es rechts?
	Was stand eigentlich sonst noch auf dem
	Display, als meine
	Buchung best tigt wurde?
	Sicher nichts
	Wichtiges.
	Der Drucker h tte es sicherlich ausgespuckt.
	Gleichzeitig mit dem
	Schlü ssel.
	Meinem Schlü ssel.
	Die Aluminiumtü r des
	Aufzugs ffnet sich .
	Ich betrete den
	Fahrstuhl allein.
	Als einziger
	Gast. Die
	Unentschlossenen bleiben zurü ck.
	Sie sehen nicht.
	Sie sprechen nicht.
	Sie denken nicht.
	Machen keine
	Fehler. Zumindest glauben sie das.
	Der Fahrstuhl bewegt sich.
	Einen halben
	Gedanken weiter ffnet sich das
	Aluminium.
	Ein leerer
	Gang . Ich z hle die
	Schritte Eins
	Zwei Drei
	Vier Fü nf...
	Leider in die falsche
	Richtung.
	Es hie doch links.
	Fü nf Schritte.
	Den Weg zurü ck.
	Mit zehn weiteren erreiche ich mein
	Zimmer. Nr. 34.
	Vor der Tü r.
	Der Schlü ssel...
	Hinter der
	Tü r. Kein
	Teppich. Nur hellgraue
	Kacheln. An
	Boden und
	W nden. Leicht zu reinigen.
	Der Raum ist viel zu grell.
	Unangenehm hell.
	Aber leicht zu reinigen.
	Neonlicht macht h lich.
	Obwohl mich keiner sieht.
	Es macht unvorteilhaft.
	Es ist zu ehrlich.
	Das Neonlicht.
	Aber praktisch.
	Fü r das Reinigungspersonal.
	Kein Fenster.
	Kein Tageslicht.
	Kein Lebendlicht.
	Im Bad geht gar kein
	Licht. Im
	Spiegel sehe ich besser aus als befü rchtet.
	Das Licht bleibt vor der
	Tü r des Badezimmers.
	Die Wahrheit wartet ab.
	Verliert ihren
	Schrecken.
	Ich ziehe mich aus.
	Nehme ein
	Bad. Bis auf das warme
	Wasser fü hle ich nichts.
	Wie angenehm
	Wieder im
	Zimmer. Die
	Wahrheit wartet.
	L sst sich nicht verscheuchen.
	Ein Stuhl aus
	Plastik. Kein
	Tisch. Ein
	Bett mit Plastiklaken
	Keine Decke.
	Aber ein abwaschbares
	Kissen. Fü r
	Menschen die es bequem haben wollen.
	Typisch eingerichtet.
	Eben ein graues
	Zimmer ohne
	Frü hstü ck.
	Ein dunkelgraues
	Telefon. Am
	Boden neben dem
	Bett. Fü r die
	Unentschlossenen.
	Von Au en nicht erreichbar.
	Daneben eine graue
	Schachtel.
	Es ist zu hell.
	Ich stelle mich auf den
	Plasikstuhl.
	Drehe zwei der drei
	Neonr hren aus der
	Halterung.
	Angenehmer.
	Aber bei weitem nicht gemü tlich.
	Effektiv.
	Leicht zu reinigen.
	Ich setze mich auf den
	Stuhl. Schaue zum
	Telefon. Fixiere die
	Schachtel.
	Atme bewu t ein und aus.
	Blicke zurü ck auf einen
	Abschnitt
	Leben. Noch einmal bewu t erleben.
	Vielleicht auch genie en.
	Die Schachtel.
	Ich stehe auf. ffne die
	Schachtel.
	Setze mich auf den
	Stuhl. Schlucke einen bunten
	Cocktail.
	Tabletten und
	Kapseln. Geschmacklos.
	Sie waren das einzige bunte in diesem
	Raum. In diesem
	Hotel. Die
	Wirkung f rbt den
	Verstand.
	Sind Farben sch n ?
	Machen sie
	Spa? Ich warte w hrend ich denke.
	Ich h re auf zu denken.
	Warte weiter.
	Der Raum wird gr er.
	Grau schimmert grü n.
	Ich werde unruhig.
	Kann meinen
	Herzschlag spü ren.
	Die Unordnung in meinem
	K rper. Die
	Decke schimmert bl ulich.
	Irgendwie angenehm.
	So blau. Der
	Raum verliert jede
	Form. Jede
	Wand, die
	Decke. Alles scheint zu leben.
	Meine Augen verirren sich.
	Ich schlie e sie.
	Habe Probleme zu sitzen.
	Spü re keinen
	Stuhl. Keinen
	Boden. Keine
	Fü e. Ich merke wie ich falle.
	Mein Kopf schl gt auf.
	Schmerzfrei.
	Der Boden ist doch noch anwesend.
	Aber nicht spü rbar.
	Nicht fü r meinen
	Kopf. Mein
	Blut ist leuchtend
	Rot. Irgendwie kü nstlich.
	Leuchtend
	Rot. Leicht zu reinigen
	Ge ndert hat sich nichts

	Grau in Grau die
	Warteschleife im
	Hotel und das
	Hotel. Grau in
	Grau. In der
	Halle warten
	Menschen.
	Brauchen keine
	Mü nder, keine
	Augen. Uninteressierte glasige
	Blicke. Vergeistigt farbenblind.
	Betretenes
	Schweigen.
	Kein Blick verfolgt mich.
	Keiner grü t und kein
	Gast fr gt.
	An der Rezeption gebe ich ü ber eine
	Tastatur meinen
	Wunsch ein:
	Ein graues
	Zimmer ohne
	Frü hstü ck.
	Ich zahle mit
	Plastik. Meine
	Hand entnimmt einem sich ffnenden
	Schubfach einen
	Schlü ssel.
	Zimmer 34.
	Dritter Stock.
	Die zweite
	Tü r links, oder war es rechts?
	Was stand eigentlich sonst noch auf dem
	Display, als meine
	Buchung best tigt wurde?
	Sicher nichts
	Wichtiges.
	Der Drucker h tte es sicherlich ausgespuckt.
	Gleichzeitig mit dem
	Schlü ssel.
	Meinem Schlü ssel.
	Die Aluminiumtü r des
	Aufzugs ffnet sich .
	Ich betrete den
	Fahrstuhl allein.
	Als einziger
	Gast. Die
	Unentschlossenen bleiben zurü ck.
	Sie sehen nicht.
	Sie sprechen nicht.
	Sie denken nicht.
	Machen keine
	Fehler. Zumindest glauben sie das.
	Der Fahrstuhl bewegt sich.
	Einen halben
	Gedanken weiter ffnet sich das
	Aluminium.
	Ein leerer
	Gang . Ich z hle die
	Schritte Eins
	Zwei Drei
	Vier Fü nf...
	Leider in die falsche
	Richtung.
	Es hie doch links.
	Fü nf Schritte.
	Den Weg zurü ck.
	Mit zehn weiteren erreiche ich mein
	Zimmer. Nr. 34.
	Vor der Tü r.
	Der Schlü ssel...
	Hinter der
	Tü r. Kein
	Teppich. Nur hellgraue
	Kacheln. An
	Boden und
	W nden. Leicht zu reinigen.
	Der Raum ist viel zu grell.
	Unangenehm hell.
	Aber leicht zu reinigen.
	Neonlicht macht h lich.
	Obwohl mich keiner sieht.
	Es macht unvorteilhaft.
	Es ist zu ehrlich.
	Das Neonlicht.
	Aber praktisch.
	Fü r das Reinigungspersonal.
	Kein Fenster.
	Kein Tageslicht.
	Kein Lebendlicht.
	Im Bad geht gar kein
	Licht. Im
	Spiegel sehe ich besser aus als befü rchtet.
	Das Licht bleibt vor der
	Tü r des Badezimmers.
	Die Wahrheit wartet ab.
	Verliert ihren
	Schrecken.
	Ich ziehe mich aus.
	Nehme ein
	Bad. Bis auf das warme
	Wasser fü hle ich nichts.
	Wie angenehm
	Wieder im
	Zimmer. Die
	Wahrheit wartet.
	L sst sich nicht verscheuchen.
	Ein Stuhl aus
	Plastik. Kein
	Tisch. Ein
	Bett mit Plastiklaken
	Keine Decke.
	Aber ein abwaschbares
	Kissen. Fü r
	Menschen die es bequem haben wollen.
	Typisch eingerichtet.
	Eben ein graues
	Zimmer ohne
	Frü hstü ck.
	Ein dunkelgraues
	Telefon. Am
	Boden neben dem
	Bett. Fü r die
	Unentschlossenen.
	Von Au en nicht erreichbar.
	Daneben eine graue
	Schachtel.
	Es ist zu hell.
	Ich stelle mich auf den
	Plasikstuhl.
	Drehe zwei der drei
	Neonr hren aus der
	Halterung.
	Angenehmer.
	Aber bei weitem nicht gemü tlich.
	Effektiv.
	Leicht zu reinigen.
	Ich setze mich auf den
	Stuhl. Schaue zum
	Telefon. Fixiere die
	Schachtel.
	Atme bewu t ein und aus.
	Blicke zurü ck auf einen
	Abschnitt
	Leben. Noch einmal bewu t erleben.
	Vielleicht auch genie en.
	Die Schachtel.
	Ich stehe auf. ffne die
	Schachtel.
	Setze mich auf den
	Stuhl. Schlucke einen bunten
	Cocktail.
	Tabletten und
	Kapseln. Geschmacklos.
	Sie waren das einzige bunte in diesem
	Raum. In diesem
	Hotel. Die
	Wirkung f rbt den
	Verstand.
	Sind Farben sch n ?
	Machen sie
	Spa? Ich warte w hrend ich denke.
	Ich h re auf zu denken.
	Warte weiter.
	Der Raum wird gr er.
	Grau schimmert grü n.
	Ich werde unruhig.
	Kann meinen
	Herzschlag spü ren.
	Die Unordnung in meinem
	K rper. Die
	Decke schimmert bl ulich.
	Irgendwie angenehm.
	So blau. Der
	Raum verliert jede
	Form. Jede
	Wand, die
	Decke. Alles scheint zu leben.
	Meine Augen verirren sich.
	Ich schlie e sie.
	Habe Probleme zu sitzen.
	Spü re keinen
	Stuhl. Keinen
	Boden. Keine
	Fü e. Ich merke wie ich falle.
	Mein Kopf schl gt auf.
	Schmerzfrei.
	Der Boden ist doch noch anwesend.
	Aber nicht spü rbar.
	Nicht fü r meinen
	Kopf. Mein
	Blut ist leuchtend
	Rot. Irgendwie kü nstlich.
	Leuchtend
	Rot. Leicht zu reinigen
	Ge ndert hat sich nichts

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