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C' est dans le port d' Istanbul |
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Bercé par l' ivresse |
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Et les plis de la houle |
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Qu' un homme est en liesse |
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Tout au fond d' un canot |
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Il dé guste et sirote |
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Des liqueurs au tonneau |
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Car de tous les plaisirs |
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De cette terre |
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Il a go té souvenir amer des saveurs d' une vie bourlingué e |
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Et dans le port d' Istanbul |
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A l' heure où les mosqué es |
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Adressent à la foule |
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Leurs priè res, simultané ment |
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Tous les chalands |
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De leurs poumons d' acier |
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Entonnent le chant |
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Le chant du dé part |
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Le gros bourdon |
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Du dé sespoir |
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De tous les marins qui ne partiront pas ce soir |
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C' est la bourlingue, des vieilles carlingues |
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Celles qui sont usé es, d' avoir de tout abusé |
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C' est la bourlingue, des vieilles carlingues |
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Celles qui sont usé es d' avoir é té mé dusé es |
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Et dans le port d' Istanbul |
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Comme les coques d' acier |
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Sont bouffé es par la rouille |
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L' me de l' homme est troué e |
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De souvenirs anciens |
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Qui, malgré lui, s' acharnent |
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A torturer son me |
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Son me de mataf |
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De mataf amer |
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Car l' avenir est maintenant |
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Derriè re lui, il le sait, il ne repartira pas |
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C' est la bourlingue, des vieilles carlingues |
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Celles qui sont usé es, d' avoir de tout abusé |
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C' est la bourlingue, des vieilles carlingues |
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Celles qui sont usé es d' avoir é té mé dusé es |