Die Tote Kirche 歌词

	Auf dunklen Bänken sitzen sie gedrängt
	Und heben die erloschnen Blicke auf
	Zum Kreuz. Die Lichter schimmern wie verhängt,
	Und trüb und wie verhängt das Wundenhaupt.
	Der Weihrauch steigt aus güldenem Gefäß
	Zur Höhe auf, hinsterbender Gesang
	Verhaucht, und ungewiß und süß verdämmert
	Wie heimgesucht der Raum. Der Priester schreitet
	Vor den Altar; doch übt mit müdem Geist er
	Die frommen Bräuche - ein jämmerlicher Spieler,
	Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen,
	In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein.
	Die Glocke klingt! Die Lichter flackern trüber -
	Und bleicher, wie verhängt das Wundenhaupt!
	Die Orgel rauscht! In toten Herzen schauert
	Erinnerung auf! Ein blutend Schmerzensantlitz
	Hüllt sich in Dunkelheit und die Verzweiflung
	Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere.
	Und eine, die wie aller Stimmen klang,
	Schluchzt auf - indes das Grauen wuchs im Raum,
	Das Todesgrauen wuchs: Erbarme dich unser -
	Herr!

	Auf dunklen B nken sitzen sie gedr ngt
	Und heben die erloschnen Blicke auf
	Zum Kreuz. Die Lichter schimmern wie verh ngt,
	Und trü b und wie verh ngt das Wundenhaupt.
	Der Weihrauch steigt aus gü ldenem Gef
	Zur H he auf, hinsterbender Gesang
	Verhaucht, und ungewi und sü verd mmert
	Wie heimgesucht der Raum. Der Priester schreitet
	Vor den Altar doch ü bt mit mü dem Geist er
	Die frommen Br uche ein j mmerlicher Spieler,
	Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen,
	In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein.
	Die Glocke klingt! Die Lichter flackern trü ber
	Und bleicher, wie verh ngt das Wundenhaupt!
	Die Orgel rauscht! In toten Herzen schauert
	Erinnerung auf! Ein blutend Schmerzensantlitz
	Hü llt sich in Dunkelheit und die Verzweiflung
	Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere.
	Und eine, die wie aller Stimmen klang,
	Schluchzt auf indes das Grauen wuchs im Raum,
	Das Todesgrauen wuchs: Erbarme dich unser
	Herr!

	Auf dunklen B nken sitzen sie gedr ngt
	Und heben die erloschnen Blicke auf
	Zum Kreuz. Die Lichter schimmern wie verh ngt,
	Und trü b und wie verh ngt das Wundenhaupt.
	Der Weihrauch steigt aus gü ldenem Gef
	Zur H he auf, hinsterbender Gesang
	Verhaucht, und ungewi und sü verd mmert
	Wie heimgesucht der Raum. Der Priester schreitet
	Vor den Altar doch ü bt mit mü dem Geist er
	Die frommen Br uche ein j mmerlicher Spieler,
	Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen,
	In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein.
	Die Glocke klingt! Die Lichter flackern trü ber
	Und bleicher, wie verh ngt das Wundenhaupt!
	Die Orgel rauscht! In toten Herzen schauert
	Erinnerung auf! Ein blutend Schmerzensantlitz
	Hü llt sich in Dunkelheit und die Verzweiflung
	Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere.
	Und eine, die wie aller Stimmen klang,
	Schluchzt auf indes das Grauen wuchs im Raum,
	Das Todesgrauen wuchs: Erbarme dich unser
	Herr!

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