| Bon, messieurs, comme nous en avons été informé ce matin, notre = | |
| vieil ami | |
| est vivant, et en bonne santé." | |
| "Oui, c'est exact, et vous ne le trouverez jamais. Il est trop malin." | |
| Je baptise un nouveau stylo | |
| Signe ma feuille immaculée | |
| La Vierge n'est plus | |
| Mordu d'arts martiaux, trop de stylos | |
| Devant de la scène, pile au premier rang | |
| Je capte et retranscrit les faits | |
| Tel est mon lot | |
| Montreur de mots, diseur d'images | |
| Ouvreur de cages, compteur des mots | |
| Ecrire ma rage sur page | |
| Vomir ma noirceur | |
| En live des caniveaux, un roi sans vassaux | |
| Un capitaine coulant avec son vaisseau | |
| Un rien qui dérange sur moi | |
| Ils braquent leurs faisceaux | |
| Là, je disparais, subtil jusqu'à l'invisible | |
| Efface les traces sauf celles faites | |
| Au feutre à bille indélébile, sur vynil | |
| Je me fous de savoir qui s'en souviendra | |
| Ce qui compte, c'est ici et maintenant | |
| Pas ce qui se passera dans dix ans | |
| Sans chichis, une vérité, défaire la mer et mes verbes | |
| J'écris souvent mes vers sur les nerfs | |
| Acerbe, je balance mes tripes sur claire fontaine | |
| Au feeling | |
| J'aime pas le travail à la chaîne | |
| Digne et si je ne t'aime pas | |
| Je ne dirai pas que je t'aime | |
| Ca gène et c'est ce que j'aime: râler | |
| Dire ma vérité, irriter, rester | |
| Un haut-parleur sur on toujours prêt à brailler | |
| Trop de choses à dire, pas le temps de pendre | |
| Au bout d'une canne à pêche | |
| 98 un fugitif | |
| Toujours sur la brèche | |
| Ils ont voulu me piéger | |
| Mais j'ai filé, esquivé les filets, assiégé | |
| Ne croyez pas que je vais me défiler | |
| Je reste un fugitif, futé, affûté | |
| Une caméra, le mirador | |
| Ne ferme qu'un oeil quand Marseille s'endort | |
| Refrain: | |
| "Qui es-tu?" | |
| Un fugitif | |
| "Qui es-tu?" | |
| Un haut-parleur trop souvent placé au centre du viseur | |
| Les mots sont la voix du coeur | |
| Le coeur, une voix pour les mots | |
| Parfois les bras portent la rancoeur | |
| Les mains deviennent des marteaux | |
| Planque ton cul pour éviter les pieds | |
| Gaffe où tu les mets | |
| Le piège se ferme avant que t'ait pu dire mon fils... | |
| Se fier à qui, à quoi | |
| Les temps sont durs | |
| On croit qu'en soi | |
| Avant que la vie, mais à l'usure | |
| J'en colle cinq sur ta figure | |
| Fâché sur feuille, je peux pas falsifier les faits | |
| Les faits me gardent | |
| Mais j'oublie pas que jadis je fus fauché | |
| Garder les yeux ouverts | |
| Survivre en point de mire | |
| Trop souvent les fermer dans un soupir | |
| Ca lasse les pires, ça tue le devenir | |
| Brisé par le ressac d'embrouilles | |
| Les barques chavirent | |
| Faut bien le dire | |
| Avant que ça empire | |
| Tenter de sauver le navire | |
| Je donne ma vérité à froid | |
| De la basse cour des miracles | |
| Comme un crochet gauche au foie | |
| Comme dit mes co qui tacle | |
| Prêt à mouiller le maillot sans compter | |
| On joue à une touche | |
| Et si c'est louche, on laisse filer en touche | |
| Le franc lourd, ça fait couler | |
| Souvent sauvé par les guiboles | |
| Tu trouves ça drôle | |
| Mais crois-moi, quand t'as peur, tu voles | |
| Y'a pas besoin de fumer, filmer | |
| Transcrire, mémoriser, clamer | |
| Les infos naissent quand le jour se lève | |
| Et meurent quand le rêve naît, et là j'entre en scène | |
| Trente-cinq au poing, bic dans la poche | |
| Fouille chaque recoin, tout ce qui cloche | |
| Sera sujet demain, les pontes me donneront la chasse | |
| Pour rien | |
| Un fugitif, toujours en place | |
| Toi-même, tu sais, gamin | |
| Ils ont voulu me piéger | |
| Mais j'ai filé, esquivé les filets, assiégé | |
| Ne croyez pas que je vais me défiler | |
| Je reste un fugitif, futé, affuté | |
| Une caméra cachée à l'affût | |
| Observateur à chaque coin de rue | |
| Refrain | |
| "Il sort de notre périmètre, il sort de notre périmètre... |
| Bon, messieurs, comme nous en avons e te informe ce matin, notre | |
| vieil ami | |
| est vivant, et en bonne sante." | |
| " Oui, c' est exact, et vous ne le trouverez jamais. Il est trop malin." | |
| Je baptise un nouveau stylo | |
| Signe ma feuille immacule e | |
| La Vierge n' est plus | |
| Mordu d' arts martiaux, trop de stylos | |
| Devant de la sce ne, pile au premier rang | |
| Je capte et retranscrit les faits | |
| Tel est mon lot | |
| Montreur de mots, diseur d' images | |
| Ouvreur de cages, compteur des mots | |
| Ecrire ma rage sur page | |
| Vomir ma noirceur | |
| En live des caniveaux, un roi sans vassaux | |
| Un capitaine coulant avec son vaisseau | |
| Un rien qui de range sur moi | |
| Ils braquent leurs faisceaux | |
| La, je disparais, subtil jusqu'a l' invisible | |
| Efface les traces sauf celles faites | |
| Au feutre a bille inde le bile, sur vynil | |
| Je me fous de savoir qui s' en souviendra | |
| Ce qui compte, c' est ici et maintenant | |
| Pas ce qui se passera dans dix ans | |
| Sans chichis, une ve rite, de faire la mer et mes verbes | |
| J'e cris souvent mes vers sur les nerfs | |
| Acerbe, je balance mes tripes sur claire fontaine | |
| Au feeling | |
| J' aime pas le travail a la cha ne | |
| Digne et si je ne t' aime pas | |
| Je ne dirai pas que je t' aime | |
| Ca ge ne et c' est ce que j' aime: r ler | |
| Dire ma ve rite, irriter, rester | |
| Un hautparleur sur on toujours pr t a brailler | |
| Trop de choses a dire, pas le temps de pendre | |
| Au bout d' une canne a p che | |
| 98 un fugitif | |
| Toujours sur la bre che | |
| Ils ont voulu me pie ger | |
| Mais j' ai file, esquive les filets, assie ge | |
| Ne croyez pas que je vais me de filer | |
| Je reste un fugitif, fute, aff te | |
| Une came ra, le mirador | |
| Ne ferme qu' un oeil quand Marseille s' endort | |
| Refrain: | |
| " Qui estu?" | |
| Un fugitif | |
| " Qui estu?" | |
| Un hautparleur trop souvent place au centre du viseur | |
| Les mots sont la voix du coeur | |
| Le coeur, une voix pour les mots | |
| Parfois les bras portent la rancoeur | |
| Les mains deviennent des marteaux | |
| Planque ton cul pour e viter les pieds | |
| Gaffe ou tu les mets | |
| Le pie ge se ferme avant que t' ait pu dire mon fils... | |
| Se fier a qui, a quoi | |
| Les temps sont durs | |
| On croit qu' en soi | |
| Avant que la vie, mais a l' usure | |
| J' en colle cinq sur ta figure | |
| F che sur feuille, je peux pas falsifier les faits | |
| Les faits me gardent | |
| Mais j' oublie pas que jadis je fus fauche | |
| Garder les yeux ouverts | |
| Survivre en point de mire | |
| Trop souvent les fermer dans un soupir | |
| Ca lasse les pires, a tue le devenir | |
| Brise par le ressac d' embrouilles | |
| Les barques chavirent | |
| Faut bien le dire | |
| Avant que a empire | |
| Tenter de sauver le navire | |
| Je donne ma ve rite a froid | |
| De la basse cour des miracles | |
| Comme un crochet gauche au foie | |
| Comme dit mes co qui tacle | |
| Pr t a mouiller le maillot sans compter | |
| On joue a une touche | |
| Et si c' est louche, on laisse filer en touche | |
| Le franc lourd, a fait couler | |
| Souvent sauve par les guiboles | |
| Tu trouves a dr le | |
| Mais croismoi, quand t' as peur, tu voles | |
| Y' a pas besoin de fumer, filmer | |
| Transcrire, me moriser, clamer | |
| Les infos naissent quand le jour se le ve | |
| Et meurent quand le r ve na t, et la j' entre en sce ne | |
| Trentecinq au poing, bic dans la poche | |
| Fouille chaque recoin, tout ce qui cloche | |
| Sera sujet demain, les pontes me donneront la chasse | |
| Pour rien | |
| Un fugitif, toujours en place | |
| Toim me, tu sais, gamin | |
| Ils ont voulu me pie ger | |
| Mais j' ai file, esquive les filets, assie ge | |
| Ne croyez pas que je vais me de filer | |
| Je reste un fugitif, fute, affute | |
| Une came ra cache e a l' aff t | |
| Observateur a chaque coin de rue | |
| Refrain | |
| " Il sort de notre pe rime tre, il sort de notre pe rime tre... |
| Bon, messieurs, comme nous en avons é té informé ce matin, notre | |
| vieil ami | |
| est vivant, et en bonne santé." | |
| " Oui, c' est exact, et vous ne le trouverez jamais. Il est trop malin." | |
| Je baptise un nouveau stylo | |
| Signe ma feuille immaculé e | |
| La Vierge n' est plus | |
| Mordu d' arts martiaux, trop de stylos | |
| Devant de la scè ne, pile au premier rang | |
| Je capte et retranscrit les faits | |
| Tel est mon lot | |
| Montreur de mots, diseur d' images | |
| Ouvreur de cages, compteur des mots | |
| Ecrire ma rage sur page | |
| Vomir ma noirceur | |
| En live des caniveaux, un roi sans vassaux | |
| Un capitaine coulant avec son vaisseau | |
| Un rien qui dé range sur moi | |
| Ils braquent leurs faisceaux | |
| Là, je disparais, subtil jusqu'à l' invisible | |
| Efface les traces sauf celles faites | |
| Au feutre à bille indé lé bile, sur vynil | |
| Je me fous de savoir qui s' en souviendra | |
| Ce qui compte, c' est ici et maintenant | |
| Pas ce qui se passera dans dix ans | |
| Sans chichis, une vé rité, dé faire la mer et mes verbes | |
| J'é cris souvent mes vers sur les nerfs | |
| Acerbe, je balance mes tripes sur claire fontaine | |
| Au feeling | |
| J' aime pas le travail à la cha ne | |
| Digne et si je ne t' aime pas | |
| Je ne dirai pas que je t' aime | |
| Ca gè ne et c' est ce que j' aime: r ler | |
| Dire ma vé rité, irriter, rester | |
| Un hautparleur sur on toujours pr t à brailler | |
| Trop de choses à dire, pas le temps de pendre | |
| Au bout d' une canne à p che | |
| 98 un fugitif | |
| Toujours sur la brè che | |
| Ils ont voulu me pié ger | |
| Mais j' ai filé, esquivé les filets, assié gé | |
| Ne croyez pas que je vais me dé filer | |
| Je reste un fugitif, futé, aff té | |
| Une camé ra, le mirador | |
| Ne ferme qu' un oeil quand Marseille s' endort | |
| Refrain: | |
| " Qui estu?" | |
| Un fugitif | |
| " Qui estu?" | |
| Un hautparleur trop souvent placé au centre du viseur | |
| Les mots sont la voix du coeur | |
| Le coeur, une voix pour les mots | |
| Parfois les bras portent la rancoeur | |
| Les mains deviennent des marteaux | |
| Planque ton cul pour é viter les pieds | |
| Gaffe où tu les mets | |
| Le piè ge se ferme avant que t' ait pu dire mon fils... | |
| Se fier à qui, à quoi | |
| Les temps sont durs | |
| On croit qu' en soi | |
| Avant que la vie, mais à l' usure | |
| J' en colle cinq sur ta figure | |
| F ché sur feuille, je peux pas falsifier les faits | |
| Les faits me gardent | |
| Mais j' oublie pas que jadis je fus fauché | |
| Garder les yeux ouverts | |
| Survivre en point de mire | |
| Trop souvent les fermer dans un soupir | |
| Ca lasse les pires, a tue le devenir | |
| Brisé par le ressac d' embrouilles | |
| Les barques chavirent | |
| Faut bien le dire | |
| Avant que a empire | |
| Tenter de sauver le navire | |
| Je donne ma vé rité à froid | |
| De la basse cour des miracles | |
| Comme un crochet gauche au foie | |
| Comme dit mes co qui tacle | |
| Pr t à mouiller le maillot sans compter | |
| On joue à une touche | |
| Et si c' est louche, on laisse filer en touche | |
| Le franc lourd, a fait couler | |
| Souvent sauvé par les guiboles | |
| Tu trouves a dr le | |
| Mais croismoi, quand t' as peur, tu voles | |
| Y' a pas besoin de fumer, filmer | |
| Transcrire, mé moriser, clamer | |
| Les infos naissent quand le jour se lè ve | |
| Et meurent quand le r ve na t, et là j' entre en scè ne | |
| Trentecinq au poing, bic dans la poche | |
| Fouille chaque recoin, tout ce qui cloche | |
| Sera sujet demain, les pontes me donneront la chasse | |
| Pour rien | |
| Un fugitif, toujours en place | |
| Toim me, tu sais, gamin | |
| Ils ont voulu me pié ger | |
| Mais j' ai filé, esquivé les filets, assié gé | |
| Ne croyez pas que je vais me dé filer | |
| Je reste un fugitif, futé, affuté | |
| Une camé ra caché e à l' aff t | |
| Observateur à chaque coin de rue | |
| Refrain | |
| " Il sort de notre pé rimè tre, il sort de notre pé rimè tre... |
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