Vite 歌词

歌曲	Vite
歌手	Francesco Guccini
专辑	Ritratti
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	Mi affascina il mistero delle vite
	che si dipanano lungo la scacchiera
	di giorni e strade, foto scolorite
	memoria di vent'anni o di una sera.
	E mi coinvolge l'eterno gocciolare
	e il tempo sopra il viso di un passante
	e il chiedermi se nei suoi tratti appare
	l'insulto di una morte o di un'amante,
	la rete misteriosa dei rapporti
	che lega coi suoi fili evanescenti
	la giostra eterna di ragioni o torti
	il rintocco scaglioso dei momenti,
	il mondo visto con gli occhi asfaltati
	rincorrendo il balletto delle ore
	noi che sappiamo dove siamo nati
	ma non sapremo mai dove si muore.
	Mi piace rovistare nei ricordi
	di altre persone, inverni o primavere
	per perdere o trovare dei raccordi
	nell'apparente caos di un rigattiere:
	quadri per cui qualcuno è stato in posa,
	un cannocchiale che ha guardato un punto,
	un mappamondo, due bijou, una rosa,
	ciarpame un tempo bello e ora consunto,
	pensare chi può averli adoperati,
	cercare una risposta alla sciarada
	del perché sono stati abbandonati
	come un cane lasciato sulla strada.
	Oggetti che qualcuno ha forse amato
	ora giacciono lì, senza un padrone,
	senza funzione, senza storia o stato,
	nell'intreccio di caso o di ragione.
	E la mia vita cade in altra vita
	ed io mi sento solamente un punto
	lungo la retta lucida e infinita
	di un meccanismo immobile e presunto.
	Tu sei quelli che son venuti prima
	che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
	che non conoscerai, come una rima
	vibrante e bella, però senza scopo.
	E' inutile cercare una risposta,
	sai che non ce ne sono e allora tenti
	un bussare distratto a quella porta
	che si schiude soltanto ai sentimenti.
	Non saprai e non sai.
	Questo dolore che vagli fra le maglie di un tuo cribro
	svanisce un po' nel contemplare un fiore
	si scorda fra le pagine di un libro.
	Perché non si fa a meno di altre vite
	anche rubate a pagine che sfogli
	oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
	da fantasmi inventati che tu spogli
	rivestendoti in loro piano piano
	come se ti scoprissi in uno specchio
	L'Uomo a Dublino, o l'ultimo Mohicano
	che ai 25 si sentiva vecchio.
	E percorriamo strade non più usate
	figurando chi un giorno ci passava
	e scrutiamo le case abbandonate
	chiedendoci che vita le abitava,
	perché la nostra è sufficiente appena
	ne mescoliamo inconsciamente il senso;
	siamo gli attori ingenui su una scena
	di un palcoscenico misterioso e immenso.

	Mi affascina il mistero delle vite
	che si dipanano lungo la scacchiera
	di giorni e strade, foto scolorite
	memoria di vent' anni o di una sera.
	E mi coinvolge l' eterno gocciolare
	e il tempo sopra il viso di un passante
	e il chiedermi se nei suoi tratti appare
	l' insulto di una morte o di un' amante,
	la rete misteriosa dei rapporti
	che lega coi suoi fili evanescenti
	la giostra eterna di ragioni o torti
	il rintocco scaglioso dei momenti,
	il mondo visto con gli occhi asfaltati
	rincorrendo il balletto delle ore
	noi che sappiamo dove siamo nati
	ma non sapremo mai dove si muore.
	Mi piace rovistare nei ricordi
	di altre persone, inverni o primavere
	per perdere o trovare dei raccordi
	nell' apparente caos di un rigattiere:
	quadri per cui qualcuno e stato in posa,
	un cannocchiale che ha guardato un punto,
	un mappamondo, due bijou, una rosa,
	ciarpame un tempo bello e ora consunto,
	pensare chi puo averli adoperati,
	cercare una risposta alla sciarada
	del perche sono stati abbandonati
	come un cane lasciato sulla strada.
	Oggetti che qualcuno ha forse amato
	ora giacciono li, senza un padrone,
	senza funzione, senza storia o stato,
	nell' intreccio di caso o di ragione.
	E la mia vita cade in altra vita
	ed io mi sento solamente un punto
	lungo la retta lucida e infinita
	di un meccanismo immobile e presunto.
	Tu sei quelli che son venuti prima
	che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
	che non conoscerai, come una rima
	vibrante e bella, pero senza scopo.
	E' inutile cercare una risposta,
	sai che non ce ne sono e allora tenti
	un bussare distratto a quella porta
	che si schiude soltanto ai sentimenti.
	Non saprai e non sai.
	Questo dolore che vagli fra le maglie di un tuo cribro
	svanisce un po' nel contemplare un fiore
	si scorda fra le pagine di un libro.
	Perche non si fa a meno di altre vite
	anche rubate a pagine che sfogli
	oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
	da fantasmi inventati che tu spogli
	rivestendoti in loro piano piano
	come se ti scoprissi in uno specchio
	L' Uomo a Dublino, o l' ultimo Mohicano
	che ai 25 si sentiva vecchio.
	E percorriamo strade non piu usate
	figurando chi un giorno ci passava
	e scrutiamo le case abbandonate
	chiedendoci che vita le abitava,
	perche la nostra e sufficiente appena
	ne mescoliamo inconsciamente il senso
	siamo gli attori ingenui su una scena
	di un palcoscenico misterioso e immenso.

	Mi affascina il mistero delle vite
	che si dipanano lungo la scacchiera
	di giorni e strade, foto scolorite
	memoria di vent' anni o di una sera.
	E mi coinvolge l' eterno gocciolare
	e il tempo sopra il viso di un passante
	e il chiedermi se nei suoi tratti appare
	l' insulto di una morte o di un' amante,
	la rete misteriosa dei rapporti
	che lega coi suoi fili evanescenti
	la giostra eterna di ragioni o torti
	il rintocco scaglioso dei momenti,
	il mondo visto con gli occhi asfaltati
	rincorrendo il balletto delle ore
	noi che sappiamo dove siamo nati
	ma non sapremo mai dove si muore.
	Mi piace rovistare nei ricordi
	di altre persone, inverni o primavere
	per perdere o trovare dei raccordi
	nell' apparente caos di un rigattiere:
	quadri per cui qualcuno è stato in posa,
	un cannocchiale che ha guardato un punto,
	un mappamondo, due bijou, una rosa,
	ciarpame un tempo bello e ora consunto,
	pensare chi può averli adoperati,
	cercare una risposta alla sciarada
	del perché sono stati abbandonati
	come un cane lasciato sulla strada.
	Oggetti che qualcuno ha forse amato
	ora giacciono lì, senza un padrone,
	senza funzione, senza storia o stato,
	nell' intreccio di caso o di ragione.
	E la mia vita cade in altra vita
	ed io mi sento solamente un punto
	lungo la retta lucida e infinita
	di un meccanismo immobile e presunto.
	Tu sei quelli che son venuti prima
	che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
	che non conoscerai, come una rima
	vibrante e bella, però senza scopo.
	E' inutile cercare una risposta,
	sai che non ce ne sono e allora tenti
	un bussare distratto a quella porta
	che si schiude soltanto ai sentimenti.
	Non saprai e non sai.
	Questo dolore che vagli fra le maglie di un tuo cribro
	svanisce un po' nel contemplare un fiore
	si scorda fra le pagine di un libro.
	Perché non si fa a meno di altre vite
	anche rubate a pagine che sfogli
	oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
	da fantasmi inventati che tu spogli
	rivestendoti in loro piano piano
	come se ti scoprissi in uno specchio
	L' Uomo a Dublino, o l' ultimo Mohicano
	che ai 25 si sentiva vecchio.
	E percorriamo strade non più usate
	figurando chi un giorno ci passava
	e scrutiamo le case abbandonate
	chiedendoci che vita le abitava,
	perché la nostra è sufficiente appena
	ne mescoliamo inconsciamente il senso
	siamo gli attori ingenui su una scena
	di un palcoscenico misterioso e immenso.

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