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Ma che cosa c'e' in fondo a quest'oggi |
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di mezza festa e di quasi male, |
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di coppie che passano sfilacciate |
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come garze stese contro il secco cielo autunnale, |
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di gente che si frantuma in un fiato |
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senza soffrire, senza capire |
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tra addormentarsi e morire. |
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ma che cosa c'e' in fondo a questa notte, |
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quando l'ora del lupo guaisce |
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e il nuovo giorno non arriva mai |
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e il buio e' un fischio lontano che non finisce; |
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di minuti lunghi come il sudore |
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di ore che tagliano come falci |
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e i tuoi pensieri solo un cane in chiesa |
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che tutti prendono a calci. |
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ma cosa c'e', cosa c'e'... |
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atrii a piastrelle di stazioni secondarie, |
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strade piu' strade di avventure solitarie, |
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clown della notte, |
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valigie vuote, |
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piene di trucchi per tragedie immaginarie... |
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telecomandi per i quotidiani inferni, |
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battute argute di architetti postmoderni, |
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amanti andate, |
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piaceri a rate, |
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pallottolieri per contare estati e inverni. |
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Ma cosa c'e' proprio in fondo in fondo, |
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quando bene o male faremo due conti, |
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e i giorni gocciolerannmo come i rubinetti nel buio |
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e diremo "...un momento...aspetti..." per non |
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essere mai pronti; |
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signora Bovary, coraggio pure, |
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tra gli assassini e gli avventurieri... |
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in fondo a qust'oggi c'e' ancora la notte, |
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in fondo alla notte c'e' ancora, c'e' ancora... |