Van Loon 歌词

歌曲	Van Loon
歌手	Francesco Guccini
专辑	The Platinum Collection
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	Van Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro più forte
	che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare
	sembrò quasi baciato da una buona sorte
	quando dovette andare;
	sembra però che non sia mai entrato nella storia,
	ma sono cose che si sanno sempre dopo,
	d'altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere
	neanche all'aquila o al topo;
	poi un certo giorno timbra tutto un avvenire
	od una guerra spacca come una sassata,
	ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire
	ed anche un' aquila precipitata...
	Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno
	per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi è,
	turisti del vuoto, esploratori di nessuno
	che non sia io o me;
	Van Loon viveva e io lo credevo morto
	o, peggio, inutile, solo per la distanza
	fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d'allora,
	la mia ignoranza:
	che ne sapevo quanto avesse navigato
	con il coraggio di un Caboto fra le schiume
	di ogni suo giorno e che uno squalo è diventato,
	giorno per giorno, pesce di fiume...
	Van Loon, Van Loon,
	che cosa porti dentro, quando tace
	la mente e la stagione si dà pace?
	Insegui un' ombra o quella stessa pace l'hai in te?
	Vorrei sapere
	che cosa vedi quando guardi attorno,
	lontani panorami o questo giorno
	è già abbastanza, è come un nuovo dono per te?
	Van Loon, Van Loon,
	a cosa pensi in questo settembrino
	nebbieggiare alto che macchia l'Appennino,
	ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi?
	Vai, vecchio, vai,
	non temere, che avrà una sua ragione
	ognuno ed una giustificazione,
	anche se quale non sapremo mai, mai!
	Ora Van Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio,
	i bagagli già pronti da tempo, come ogni uomo prudente,
	o meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio,
	cioè poco o niente
	e andrà davvero in un suo luogo o una sua storia
	con tutti i libri che la vita gli ha proibito,
	con vecchi amici di cui ha perso la memoria,
	con l'infinito,
	dove anche su quei monti nostri è sempre estate,
	ma se uno vuole quell' inverno senza affanni
	che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo,
	dei suoi diciottanni,
	dei suoi diciottanni...

	Van Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro piu forte
	che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare
	sembro quasi baciato da una buona sorte
	quando dovette andare
	sembra pero che non sia mai entrato nella storia,
	ma sono cose che si sanno sempre dopo,
	d' altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere
	neanche all' aquila o al topo
	poi un certo giorno timbra tutto un avvenire
	od una guerra spacca come una sassata,
	ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire
	ed anche un' aquila precipitata...
	Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno
	per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi e,
	turisti del vuoto, esploratori di nessuno
	che non sia io o me
	Van Loon viveva e io lo credevo morto
	o, peggio, inutile, solo per la distanza
	fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d' allora,
	la mia ignoranza:
	che ne sapevo quanto avesse navigato
	con il coraggio di un Caboto fra le schiume
	di ogni suo giorno e che uno squalo e diventato,
	giorno per giorno, pesce di fiume...
	Van Loon, Van Loon,
	che cosa porti dentro, quando tace
	la mente e la stagione si da pace?
	Insegui un' ombra o quella stessa pace l' hai in te?
	Vorrei sapere
	che cosa vedi quando guardi attorno,
	lontani panorami o questo giorno
	e gia abbastanza, e come un nuovo dono per te?
	Van Loon, Van Loon,
	a cosa pensi in questo settembrino
	nebbieggiare alto che macchia l' Appennino,
	ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi?
	Vai, vecchio, vai,
	non temere, che avra una sua ragione
	ognuno ed una giustificazione,
	anche se quale non sapremo mai, mai!
	Ora Van Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio,
	i bagagli gia pronti da tempo, come ogni uomo prudente,
	o meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio,
	cioe poco o niente
	e andra davvero in un suo luogo o una sua storia
	con tutti i libri che la vita gli ha proibito,
	con vecchi amici di cui ha perso la memoria,
	con l' infinito,
	dove anche su quei monti nostri e sempre estate,
	ma se uno vuole quell' inverno senza affanni
	che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo,
	dei suoi diciottanni,
	dei suoi diciottanni...

	Van Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro più forte
	che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare
	sembrò quasi baciato da una buona sorte
	quando dovette andare
	sembra però che non sia mai entrato nella storia,
	ma sono cose che si sanno sempre dopo,
	d' altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere
	neanche all' aquila o al topo
	poi un certo giorno timbra tutto un avvenire
	od una guerra spacca come una sassata,
	ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire
	ed anche un' aquila precipitata...
	Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno
	per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi è,
	turisti del vuoto, esploratori di nessuno
	che non sia io o me
	Van Loon viveva e io lo credevo morto
	o, peggio, inutile, solo per la distanza
	fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d' allora,
	la mia ignoranza:
	che ne sapevo quanto avesse navigato
	con il coraggio di un Caboto fra le schiume
	di ogni suo giorno e che uno squalo è diventato,
	giorno per giorno, pesce di fiume...
	Van Loon, Van Loon,
	che cosa porti dentro, quando tace
	la mente e la stagione si dà pace?
	Insegui un' ombra o quella stessa pace l' hai in te?
	Vorrei sapere
	che cosa vedi quando guardi attorno,
	lontani panorami o questo giorno
	è già abbastanza, è come un nuovo dono per te?
	Van Loon, Van Loon,
	a cosa pensi in questo settembrino
	nebbieggiare alto che macchia l' Appennino,
	ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi?
	Vai, vecchio, vai,
	non temere, che avrà una sua ragione
	ognuno ed una giustificazione,
	anche se quale non sapremo mai, mai!
	Ora Van Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio,
	i bagagli già pronti da tempo, come ogni uomo prudente,
	o meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio,
	cioè poco o niente
	e andrà davvero in un suo luogo o una sua storia
	con tutti i libri che la vita gli ha proibito,
	con vecchi amici di cui ha perso la memoria,
	con l' infinito,
	dove anche su quei monti nostri è sempre estate,
	ma se uno vuole quell' inverno senza affanni
	che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo,
	dei suoi diciottanni,
	dei suoi diciottanni...

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