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Je vous parle d'un temps |
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Que les moins de vingt ans |
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Ne peuvent pas connaitre |
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Montmartre en ce temps-la |
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Accrochait ses lilas |
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Jusque sous nos fenetres |
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Et si l'humble garni |
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Qui nous servait de nid |
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Ne payait pas de mine |
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C'est la qu'on s'est connu |
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Moi qui criait famine |
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Et toi qui posais nue |
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La boheme, la boheme |
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Ca voulait dire on est heureux |
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La boheme, la boheme |
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Nous ne mangions qu'un jour sur deux |
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Dans les cafes voisins |
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Nous etions quelques-uns |
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Qui attendions la gloire |
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Et bien que misereux |
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Avec le ventre creux |
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Nous ne cessions d'y croire |
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Et quand quelque bistro |
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Contre un bon repas chaud |
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Nous prenait une toile |
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Nous recitions des vers |
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Groupes autour du poele |
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En oubliant l'hiver |
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La boheme, la boheme |
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Ca voulait dire tu es jolie |
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La boheme, la boheme |
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Et nous avions tous du genie |
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Souvent il m'arrivait |
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Devant mon chevalet |
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De passer des nuits blanches |
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Retouchant le dessin |
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De la ligne d'un sein |
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Du galbe d'une hanche |
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Et ce n'est qu'au matin |
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Qu'on s'asseyait enfin |
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Devant un cafe-creme |
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Epuises mais ravis |
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Fallait-il que l'on s'aime |
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Et qu'on aime la vie |
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La boheme, la boheme |
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Ca voulait dire on a vingt ans |
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La boheme, la boheme |
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Et nous vivions de l'air du temps |
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Quand au hasard des jours |
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Je m'en vais faire un tour |
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A mon ancienne adresse |
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Je ne reconnais plus |
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Ni les murs, ni les rues |
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Qui ont vu ma jeunesse |
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En haut d'un escalier |
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Je cherche l'atelier |
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Dont plus rien ne subsiste |
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Dans son nouveau decor |
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Montmartre semble triste |
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Et les lilas sont morts |
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La boheme, la boheme |
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On etait jeunes, on etait fous |
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La boheme, la boheme |
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Ca ne veut plus rien dire du tout |
