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Un joyeux brouhaha, |
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un chaleureux chahut |
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Nous retient autour d'une table, |
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la peau du ventre bien tendue |
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Les vieux finissent l'eau-de-vie, |
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tandis que les jeunes mangent leur pain blanc |
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En chatouillant les petits qui s'etouffent en rigolant... |
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Les repas le dimanche midi |
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Comme j'sais plus qui disait... |
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Le bonheur ca se trouve pas en lingots |
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Mais en p'tite monnaie |
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Une forte tete blonde |
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termine sous la menace |
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Ses minuscules des de viandes, |
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en faisant la grimace... |
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Il en donne un sur deux au chien... |
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moi j'y vois clair dans son petit jeu |
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Il me supplie du regard, |
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alors je ferme les yeux ! |
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Le bebe en bout de table, |
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sur sa chaise d'arbitre |
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Surveille d'un oeil abstrait |
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l'arbre genealogique |
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Dire qu'on venere tellement ce petit incontinent |
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La grand-mere l'embrasse en rital... |
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j'vous jure que c'est mieux avec l'accent ! |
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Ca me rappelle quand on etait gamins |
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On faisait nos prieres en italien... |
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J'ai longtemps cru que dieu etait rital |
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Maintenant je sais bien qu'il est americain ! |
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On fait des dunes de sel |
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pour aspirer les taches |
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De vin rouge renverse, |
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et des sujets qui fachent |
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Les vieux souvenirs de vacances roulent sur la nappe, les miettes de pain |
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Les blagues plutot grivoises slaloment entre les bouteilles de vin. |
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La prune, la poire, la cerise, |
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on va siroter tout le verger ! |
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Le grand-pere sort les cigares... |
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et se les fait tous taxer ! |
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Morceaux de sucre dans l'alcool... |
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raffinement de gastronome |
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C'est la chasse au canard |
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dans le marc de Bourgogne ! |