Tarde de Fiesta 歌词

	作曲 : Picaza
	Es la tarde de Agosto, el sol remata.
	El día castigando, con fuego abrasa.
	En los campos amarillos no queda un alma,
	todos han ido a la plaza.
	Y el sol, el sol abrasa,
	y el sol, el sol abrasa
	Sol y sombra enfrentados,
	rumor a fiesta: clarines y trompetas,
	algunos rezan.
	Colores encendidos,
	sale la bestia.
	Comienza la lucha
	Tarde de toros,
	tarde de agosto,
	tarde de fiesta.
	Capotes al viento, caballo lento,
	agujas que se clavan en pares sueltos,
	muleta que entretiene al último tercio
	mientras la plaza vibra.
	La sangre del toro baña tu espada,
	mil pañuelos blancos ondean al son,
	la plaza se hunde en aplausos y olés,
	pero continúas sintiendo esa horrible sensación
	de sangre entre tus manos,
	esa horrible sensación.
	Y le oíste mugir, caer al ruedo.
	Vómitos de sangre, estoque cierto.
	Ya no es más que una sombra, se aleja
	y cientos de rosas y claveles van a tu encuentro,
	van a tu encuentro.
	Y continúas sintiendo esa horrible sensación
	de sangre entre tus manos,
	de sangre entre tus manos...

	zuo qu : Picaza
	Es la tarde de Agosto, el sol remata.
	El di a castigando, con fuego abrasa.
	En los campos amarillos no queda un alma,
	todos han ido a la plaza.
	Y el sol, el sol abrasa,
	y el sol, el sol abrasa
	Sol y sombra enfrentados,
	rumor a fiesta: clarines y trompetas,
	algunos rezan.
	Colores encendidos,
	sale la bestia.
	Comienza la lucha
	Tarde de toros,
	tarde de agosto,
	tarde de fiesta.
	Capotes al viento, caballo lento,
	agujas que se clavan en pares sueltos,
	muleta que entretiene al u ltimo tercio
	mientras la plaza vibra.
	La sangre del toro ba a tu espada,
	mil pa uelos blancos ondean al son,
	la plaza se hunde en aplausos y ole s,
	pero continu as sintiendo esa horrible sensacio n
	de sangre entre tus manos,
	esa horrible sensacio n.
	Y le oi ste mugir, caer al ruedo.
	Vo mitos de sangre, estoque cierto.
	Ya no es ma s que una sombra, se aleja
	y cientos de rosas y claveles van a tu encuentro,
	van a tu encuentro.
	Y continu as sintiendo esa horrible sensacio n
	de sangre entre tus manos,
	de sangre entre tus manos...

	zuò qǔ : Picaza
	Es la tarde de Agosto, el sol remata.
	El dí a castigando, con fuego abrasa.
	En los campos amarillos no queda un alma,
	todos han ido a la plaza.
	Y el sol, el sol abrasa,
	y el sol, el sol abrasa
	Sol y sombra enfrentados,
	rumor a fiesta: clarines y trompetas,
	algunos rezan.
	Colores encendidos,
	sale la bestia.
	Comienza la lucha
	Tarde de toros,
	tarde de agosto,
	tarde de fiesta.
	Capotes al viento, caballo lento,
	agujas que se clavan en pares sueltos,
	muleta que entretiene al ú ltimo tercio
	mientras la plaza vibra.
	La sangre del toro ba a tu espada,
	mil pa uelos blancos ondean al son,
	la plaza se hunde en aplausos y olé s,
	pero continú as sintiendo esa horrible sensació n
	de sangre entre tus manos,
	esa horrible sensació n.
	Y le oí ste mugir, caer al ruedo.
	Vó mitos de sangre, estoque cierto.
	Ya no es má s que una sombra, se aleja
	y cientos de rosas y claveles van a tu encuentro,
	van a tu encuentro.
	Y continú as sintiendo esa horrible sensació n
	de sangre entre tus manos,
	de sangre entre tus manos...

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