| 作词 : Vivian Hoyer | |
| 作曲 : Paul Kahre | |
| Gibt es diese Nacht oder gibt es sie nicht? | |
| In einem Raum sitzen zwei Personen an einem Tisch, auf dem ein schwaches Licht brennt, und sie | |
| können sich nicht ansehen, aber sie haben etwas zu besprechen. Man stellt sich Frage um Frage, | |
| ganz für sich selbst, wälzt sie im Kopf umher. | |
| Die eine Person überwindet sich endlich, etwas zu sagen, und stellt ein Wort in den Raum, platziert | |
| es fein säuberlich mitten in die Stille hinein. Die andere Person lässt sich davon anstecken und tut es | |
| der ersten Person gleich. Jetzt sind dort zwei Worte. | |
| Das Gedicht des anderen ergibt nur Sinn, wenn ihr es mir euren Augen seht. Die eine Person sagt: | |
| „Für mich allein ergibt es keinen Sinn.“ | |
| Wenn es nichts schlechtes gibt, weil es euch gehört, dann kann es in euren Augen nur schlechter und | |
| schlechter und schlechter werden. | |
| Die andere Person sagt: „Und warum soll ich noch die Vorhänge zuziehen, wenn ihr euch gar nicht | |
| mehr schämen könnt?“ | |
| Die eine Person sagt: „Vielleicht neu erlernen, diese Scham, vielleicht neu erlernen, dieses Mitgefühl | |
| und dieses Blut im Kopf, diese Hitze im Kopf.“ | |
| Die andere Person sagt: „Wollt ihr das? Man funktioniert damit ja nicht.“ | |
| Und jetzt ist meine Frage: Wie kriege ich euch dazu? Ihr schafft einen eigenen Raum für euch, ein | |
| Vakuum, in dem alles funktioniert, so wie ihr es wollt. Das ist der Trick. So begeht ihr Tag um Tag. | |
| Die beiden Personen können einander nicht ansehen. Die eine Person starrt aus dem Fenster, die | |
| andere Person starrt gegen die Wand. Sie fragen sich beide, was es noch zu sagen gibt, aber niemand | |
| wagt es, noch einmal die neu erwachsene Stille zu durchbrechen, und so starren sie aneinander | |
| vorbei und können sich nicht einigen. |
| zuo ci : Vivian Hoyer | |
| zuo qu : Paul Kahre | |
| Gibt es diese Nacht oder gibt es sie nicht? | |
| In einem Raum sitzen zwei Personen an einem Tisch, auf dem ein schwaches Licht brennt, und sie | |
| k nnen sich nicht ansehen, aber sie haben etwas zu besprechen. Man stellt sich Frage um Frage, | |
| ganz fü r sich selbst, w lzt sie im Kopf umher. | |
| Die eine Person ü berwindet sich endlich, etwas zu sagen, und stellt ein Wort in den Raum, platziert | |
| es fein s uberlich mitten in die Stille hinein. Die andere Person l sst sich davon anstecken und tut es | |
| der ersten Person gleich. Jetzt sind dort zwei Worte. | |
| Das Gedicht des anderen ergibt nur Sinn, wenn ihr es mir euren Augen seht. Die eine Person sagt: | |
| Fü r mich allein ergibt es keinen Sinn." | |
| Wenn es nichts schlechtes gibt, weil es euch geh rt, dann kann es in euren Augen nur schlechter und | |
| schlechter und schlechter werden. | |
| Die andere Person sagt: Und warum soll ich noch die Vorh nge zuziehen, wenn ihr euch gar nicht | |
| mehr sch men k nnt?" | |
| Die eine Person sagt: Vielleicht neu erlernen, diese Scham, vielleicht neu erlernen, dieses Mitgefü hl | |
| und dieses Blut im Kopf, diese Hitze im Kopf." | |
| Die andere Person sagt: Wollt ihr das? Man funktioniert damit ja nicht." | |
| Und jetzt ist meine Frage: Wie kriege ich euch dazu? Ihr schafft einen eigenen Raum fü r euch, ein | |
| Vakuum, in dem alles funktioniert, so wie ihr es wollt. Das ist der Trick. So begeht ihr Tag um Tag. | |
| Die beiden Personen k nnen einander nicht ansehen. Die eine Person starrt aus dem Fenster, die | |
| andere Person starrt gegen die Wand. Sie fragen sich beide, was es noch zu sagen gibt, aber niemand | |
| wagt es, noch einmal die neu erwachsene Stille zu durchbrechen, und so starren sie aneinander | |
| vorbei und k nnen sich nicht einigen. |
| zuò cí : Vivian Hoyer | |
| zuò qǔ : Paul Kahre | |
| Gibt es diese Nacht oder gibt es sie nicht? | |
| In einem Raum sitzen zwei Personen an einem Tisch, auf dem ein schwaches Licht brennt, und sie | |
| k nnen sich nicht ansehen, aber sie haben etwas zu besprechen. Man stellt sich Frage um Frage, | |
| ganz fü r sich selbst, w lzt sie im Kopf umher. | |
| Die eine Person ü berwindet sich endlich, etwas zu sagen, und stellt ein Wort in den Raum, platziert | |
| es fein s uberlich mitten in die Stille hinein. Die andere Person l sst sich davon anstecken und tut es | |
| der ersten Person gleich. Jetzt sind dort zwei Worte. | |
| Das Gedicht des anderen ergibt nur Sinn, wenn ihr es mir euren Augen seht. Die eine Person sagt: | |
| Fü r mich allein ergibt es keinen Sinn." | |
| Wenn es nichts schlechtes gibt, weil es euch geh rt, dann kann es in euren Augen nur schlechter und | |
| schlechter und schlechter werden. | |
| Die andere Person sagt: Und warum soll ich noch die Vorh nge zuziehen, wenn ihr euch gar nicht | |
| mehr sch men k nnt?" | |
| Die eine Person sagt: Vielleicht neu erlernen, diese Scham, vielleicht neu erlernen, dieses Mitgefü hl | |
| und dieses Blut im Kopf, diese Hitze im Kopf." | |
| Die andere Person sagt: Wollt ihr das? Man funktioniert damit ja nicht." | |
| Und jetzt ist meine Frage: Wie kriege ich euch dazu? Ihr schafft einen eigenen Raum fü r euch, ein | |
| Vakuum, in dem alles funktioniert, so wie ihr es wollt. Das ist der Trick. So begeht ihr Tag um Tag. | |
| Die beiden Personen k nnen einander nicht ansehen. Die eine Person starrt aus dem Fenster, die | |
| andere Person starrt gegen die Wand. Sie fragen sich beide, was es noch zu sagen gibt, aber niemand | |
| wagt es, noch einmal die neu erwachsene Stille zu durchbrechen, und so starren sie aneinander | |
| vorbei und k nnen sich nicht einigen. |
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